Un fauteuil au bord du vide

Je regarde la grue d'où mon père est tombé. Suicide ? Accident ? J'ai voulu
comprendre, enquêter. Je me suis pris pour le Marlowe du Cotentin. Mais on risque
gros à jouer les détectives parmi ses propres souvenirs. Cherbourg, années 70.
La ville brillait de mille hublots transatlantiques. Les chantiers navals où travaillait
mon père tournaient encore à plein régime. Ma mère promenait en Jaguar sa beauté fragile
de Russe en exil.


Mais le bonheur est un fauteuil au bord du vide qui a vite fait de basculer. J'avais
beau me repasser le film en noir et blanc de nos plus belles années, je devais bien
admettre que c'était fini. Jusqu'à ce que je comprenne : mon heure de gloire à moi, je
ne l'avais même pas eue, et c'était peut-être à cause de ça que mon père s'était perdu.