Mémoires d'un imaginaire

« Déjà, enfant, je savais. » L'homme s'arrête, écrit. Début, milieu, combien
de temps encore ? Vivre une vie normale l'avait obsédé : pari fou d'un
excentrique. Il avait joué, perdu, rejoué. Il avait repris la route, celle des
cailloux et des sauterelles, la plus éclairée par le soleil. La solitude forme
son ombre, elle lui ressemble. L'homme va tout dire, parce que c'est
dangereux. On n'aime pas la vérité. Alors revivre tout. Pour soutenir le
regard de celui qui se promit, jadis, de devenir un écrivain.